Eure Kinder sind nicht Eure Kinder.

Eure Kinder sind nicht Eure Kinder. Täterkind. Chaos außen, Chaos auf der Wiese. Im Kopf. Täterkind. Eure Kinder sind nicht Eure Kinder. Dann wieder Kinderfilm, weich und niedlich und zart. Und dieser Körper, die nichts von alledem ist. Täterkind. Urin trinken. Sagt Mama. Weisst Du, was ich an Dir mag? Gar nichts. Sagt Papa. Verletzen. Sagen sie innen. Schreibverbot. Sagt es im Kopf. Niemand darf sehen, was nicht gesehen werden darf. Alles ist normal. Ich bin ich. Und ich auch. Und ich auch. Was davon zugeben? Nichts. Ich bin nur ganz alleine. Die DIS, die haben sich die Grauen nur ausgedacht. Weil ich schräg bin, krank, nichts wert und zu nichts nutze. Traumatisiert sind immer nur die anderen. Ostersonntag. Täterkind. Täterkind. Täterkind. Das möchte ich nicht essen. Kann niemand sagen. Bitte fragt mich doch, so fragt mich doch, damit ich reden darf. Draußen fallen die Blätter von den Kirschbäumen. Täterkind. Dir geht’s doch viel zu gut. Redest du, bist du tot. Es ist deine Wahl, dein Leben. Aber wehe, wehe Du tust nicht, was ich Dir beigebracht habe. Ich schlag die Katze tot und als nächstes Dich dazu. Täterkind? Osterfeuer.